там по небу плывут облака,
ветер в комнате чуть быстрей,
белые птицы сидят на руках,
люди всё ждут новостей,
притворяясь, что чувствуют чьё-то тепло,
а мне с каждым днём холодней.
моё одиночество как стекло:
вдруг урони и разбей...
белые птицы сидят на руках,
ты чувствуешь вес и звук,
в горле у птиц тех такой же прах,
как вокруг нас, как всё вокруг...
там по небу плывут облака,
не касаясь твоих рук.