Люди, ненавижу вас.Да и за что, собственно, нам вас любить?Что - главное для вас - бабло, бабло, больше, много бабла.И - статус - повыше - в обществе.Да, улыбаться вам искренне, вы нас уже отучили, спасибо..
Убили вы свою Свободу...убили, а сперва пытали...ремни из спины резали, ладони на огне медленном жгли, пока она не пала мертвая, а после похоронили в каком то самом отдаленном уголке, да и памятников навоздвигали, дабы, убедить себя в том что она еще жива и здравствует в ваших сердцах.А тех, кто пытается на могилу Свободы возложить цветы, вы называете - революционерами, бунтовщиками, проклятыми отступниками и жестоко наказываете.
Как же хочется порой, из вашего душного мирка вырваться туда, где Свобода, Живая, Крылатая, ворвется в легкие потоком свежего, пропахшего сосновыми иглами воздуха.В вышине пронестись над яблонным садом, сосновым бором, над горами, вспарывающими небо своими вершинами.Снова летать.Впрочем, пока еще, этому не время.
Просто знаю - если бы вы знали о других мирах, и имели возможность туда перенестись, пытались бы, безпрестанно пытались наполнить те миры безмысленностью и бессмысленностью вашей.
Нет, было бы глупо и слишком по - детски полагать, что вы все одинаковы и все, как один, унылы.Нет...Порой в ваших серых, похожих на тяжелые ртутные волны толпах вспыхивают языки Пламени.Вашего собственного - Пламени.
Но вы же - гасите и топчете их, не дав разгореться во всю мощь.Вперед выдвигаете лишь пустоту и тошнотворное высерательство.Смешно и нелепо, если бы не было так печально.
Обречены вы, если не станете - в силах - одуматься и исправить все свои ошибки.
Не за что любить вас, люди....но с тем же - вас жаль.