Так много слов, так мало смысла
Нашла я у тебя, дружок.
И было бы все хорошо.
Плетьми как руки не повисли б.
Здесь столько времени, труда,
Дней ярких и ночей дремучих.
Зачем себя тем самым мучил,
Когда царицей ерунда?
Смешно, не спорю, иногда,
А в остальном тоскливо очень.
Не видели мои бы очи,
На что потрачен Божий дар.
Сизифов труд. Напрасно жилы
Свои упорно напрягал.
Тирады певчие слагал.
Чем строки эти послужили?
Что обывателю ты дашь?
Из слов громадины ни строчки
Я б не взяла на карандаш.
Кому нужны те заморочки?
Дается Богом муз служенье,
Издержек не приемлет жанр.
И слову вечному служа,
Жизнь превращается в сраженье.
И фразы пулею из жерла,
Быть подконтролен должен жар.
Не безвозмезден этот дар.
Ему себя приносишь в жертву.