Ужин в Пеннабилли
На разлитой зеленке холмов -
По щепотке старинных церквей.
Ночь — не светят шкатулки домов,
День – бессменная зелень полей.
Здесь природы живые холсты,
Тяжесть гор, замыкающих круг,
Здесь пространству хватает версты
И художник его близорук.
Сотни лет от зари до зари
В сочных травах руины торчат,
Как надгрызанные сухари,
Угодившие в свежий салат.
Эта страсть хлорофильных полей,
Эта близость пейзажа в окне...
На закате дрожит сельдерей
И полощется в красном вине!