Мне снится порой, что на дивном холме
Стою и смотрю я на тающий город,
Вороны и люди, и все - не по мне,
Вороны и люди, пространство и холод.
Как хочется гнаться, как боязно ждать,
Я прыгаю вверх, но на месте топтатья -
Привычнее, ближе, чем что-то решать,
Хоть боязно ждать и так хочется гнаться.
Героев неконченных стынут черты,
И в буквах и главах уснула Гоморра -
Все ждут твоих пальцев и слов красоты:
Гитара, что продана, море и горы.
Застывший холодною шапкою Остров,
И книги с закладкою в тысячи слов,
И в волнах соленых, больших, черноморских
Мой родственный Дух с золотых берегов.
Все ждут под тяжелою сонной завесой,
И борются в тьме два начала и страх,
И где-то огонь за обломовским лесом
Горит, чтоб найти отраженье в глазах...