Звучит оргАн ночных небес, печалится о лете,
А я..., а я иду от слов, до жалких междометий.
Семь нот ветров тревожат слух, то нежно, то фальшиво,
Что на душе, не разберешь, то сладко, то паршиво.
Зима, декабрь и метель запорошила окна,
А я рисую мотыльков на запотевших стеклах,
Рисую силуэт любви, на части неделимый,
И пилигримы чувств моих переживают зиму.
Играет музыка снегов торжественно и странно,
А я, совсем как пес больной, зализываю раны,
Вспорхнули с окон мотыльки беспечно на рассвете,
Лишь сердце плачет на стекле, печалится о лете.