Высоко простерли ветки могучие ели,
Не впустят ни ветра, ни птицы к себе.
Не любят, чтоб цветы полевые
под ними пестрели,
Запахом меда манили пчел по весне.
Там опасность ловит чуткое ухо зверя,
Там птица гнезда не совьет,
Там голос Музы безнадежно потерян,
Слова не скажет, ничего не споет.
И я не люблю высокие, мрачные ели,
Возле них так жутко, темно.
Даже снега под тяжестью их будто присели,
Словно там столетье лежат, и, не одно.
Сентябрь 2010