Рыбка земля, не птаха,
Всклянь налитых угодий.
В черную прорубь с размаху
Крученой подачей уходит.
Каким пророчествам равен
Квадрат, художником схваченный?
Там ледяная прохлада,
Лопаются виноградины.
Остепениться б ветреникам,
Очеловечившим лишку.
Уху какому вверено
Мощь вселенной расслышать?
Как голубая кроха летит
Ничем не прикрыта. А слева ли, справа ли,
Выдавая, что черное не монолит,
Белобрысые смотрят кралями.