* * *
Окружают больничные стены,
Как рубахи засаленный ворот.
Из болезни тоскливого плена
Не сбежать ни в стихи мне, ни в Город.
Сил хватает дойти до курилки,
Пропустить разговоры собратьев,
Докурив, помечтать о носилках
И обратно дойти до кровати.
На уколы врачи наши скоры
Обалдевшие зад мой и вены
Покрывают густые узоры.
В теле течь, и не выпрямить крена.
Повествуя о небе и свете,
Бог полянку души освещает,
Заставляя до срока ответить,
В бок блестящие гвозди сажает.