* * *
Я, как в паноптикум, вступаю в зал стихов.
Рука ваятеля иглою музыкальной
Растапливает воск витиеватых слов
И лепит на листе крахмальном.
Сквозь статику фигур, одежд их перелив,
Сквозь видимый покой под натиском злословья
Я чувствую еще до губ замерзший взрыв
В роскошном шелесте его еврейской крови.