пол-лимона, кофе, букет увядший
и дорог не начатых километры,
сотни слов меж грудью и ртом застрявших,
без причины сожженное наше лето
это все, что гружу я в рюкзак заплечный
сортирую и наспех пихаю в кармашки
мне и выделится-то особенно нечем
нет меня от Верочки и до Яшки
мне вершины снятся, а сны плохие
про туманы и звезды, что кто-то рассыпал
и вокруг все такие, блин, молодые
и любить друг друга еще не стыдно
но приходит день, и придет вершина
как к почившему в присказках Магомету
и холодный ветер лизнет мне спину
мол, теперь держись,
когда песенка спета…