Я не прошу у Господа покоя,
Я не прошу, чтоб кончиками крыл
Своих послов, как собственной рукою,
Он веки мне тяжелые прикрыл.
Я не прошу, вернее, я не смею
Просить о том, ценнейшем из даров,
Какие он и только он умеет
Нам посылать--без меры, вновь и вновь--
Под видом снов: ведь лучшей нет награды
За труд и пот быстротекущих дней,
Летящих прочь без смысла, без возврата,
За смерть саму, чей посвист все слышней...
Когда закат рогожами обвесил
Весь горизонт и будней лязг затих,
Меня зовет, реален и чудесен,
Сад тысяч снов, счастливых и простых.