У Мегаполиса - День Города,
А это значит, что леса
Булатным ветром бреют бороду,
На землю падает краса,
Как волос не на месте выросший,
Я знаю, сбреет наголо.
Ну, а пока, наш город вымокший
Встаёт на праздник тяжело.
У скоморохов лица грустные,
Как и у города отцов.
И флаги от ненастья тусклые
Не краше джутовых мешков.
И не поётся, и не пляшется,
И водка тёплая горчит.
Мне это ,может, только кажется,
И у тусовок славный вид?
Закрыты улицы для транспорта,
Гуляй, Тверской честной народ...
Да мне то что? Лафа для рапорта,
Что никого никто не бьёт!