Был последним романтиком, может?
И стихи тайно ночью писал,
Ведь не знал, что Пегаса стреножат,
Больше б рифмой священной играл,
Но суетно греховность познал,
Это степень влечения множит!
Все ушли, не приходят при этом,
Оптимисты, чтоб в радости жить,
Надо быть от рожденья поэтом,
Чтоб в невзгодах творить и любить,
И восторги земные дарить,
Наполняя путь жизненный светом!
Год от года сменяются лица,
Вдохновенье дано мне, как страсть,
Музу старую сменит девица,
Чтоб познал единения власть,
Словно это та жизни есть часть,
Надо страстью в пути насладиться!
Может сила любви для греха?
Но питает она, как нектар,
Не найдёшь ведь слова для стиха,
Когда сух уж ручей, да и стар,
И страстей отошёл былой жар,
А мечта стала просто труха!
Пусть порочная мысль, но пишу,
Ощущая руками плоть вновь…
Что с того, что сегодня грешу,
Может завтра, остынет любовь,
Как и в жилах моих в страсти кровь,
Пусть всё так, но любовь я ищу!
Ведь любовь она, словно простуда,
Заболел, а лечить будет кто?
Был романтик – сегодня зануда,
И простите, та кара за что,
Вывод есть, но он скрыт суетой,
Ты же ждёшь для себя только чуда!
Был последним романтиком всё же,
Стихов в множестве всяких писал,
И прости за грехи меня Боже,
Если где-то в стихах и соврал,
Но во славу любви я воздал,
Пьедестал, что мне частью поможет!
Жизнь прожил, веселясь не напрасно,
Что поэтому можно сказать?
Быть поэтом – так это прекрасно,
Коль стихи ещё будут читать,
И душой мысль мою принимать,
Хоть и творчество всё разномастно!