Пишу стихи почти что сорок лет,
Но ветер вдаль мои уносит песни.
Быть может, я не зря зовусь поэт,
Да только людям это неизвестно.
И вечно недоволен я собой!
Мой стих – солёный, острый, но – не пресный!
Нет фальши в голосе. Но хриплый голос мой
Поёт всегда одни и те же песни!
Но интереса публики и не было, и нет.
И над моей судьбой опять сгустились тучи,
И ветер заметает снегом след
Моей Поэзии – охрипшей и беззвучной.
Читатель! Я тебя по-прежнему люблю.
Моя любовь к тебе тебе давно известна!
Я – как солдат, что, защищая родину свою,
Погиб в бою. Был награждён… посмертно!