Вот так накатят на поэта,
Повозят мордою об стол.
То им сейчас пиши про ЭТО,
А через час уже про ТО.
И вот душа уже черствеет,
Колючкой кожа зарастет.
Поэт по тихому звереет,
И Кактус больше не цветёт.
Нет нежных слов, сплошные маты,
И вульгаризмы, так сказать.
И марширует, как солдаты,
Стихов воинственная рать.
Пытаюсь я от всех закрыться
Забором из колючих строф…
Но стоит милой появиться,
Как вновь пишу я про любофф.