Я умею уходить с болью,
Уходить и не ранить сильно.
И уйти, и не стать ролью,
Что фальшива невыносимо.
И уйти и не стать срывом.
Не смотри на меня с обрыва…
Сам себе и судьба, и могила,
Думай сам: была ли? Любила ль?
.
В просторной тишине больших широт,
Где утро бьёт так слишком громогласно.
И где прямолинеен горизонт,
В глаза смотрящий остро и опасно,
Я буду рисовать Твои холмы
С усмешкой простыни, азартом неуместным,
Наверное, с серьёзной высоты,
Где меры наших представлений тесны.
Кто здесь кого, да и к чему ведёт?
Источник пуст и посерели склоны...
Как верится в возможность тем, кто ждёт!
А кто не ждёт – как им бывает поздно!
Какие луны нам справляют счёт...?
Без поз и просьб с журчащей глубины
Молчит украдкой осторожной память...
Решают жизнь не мощные умы
И не способность слишком низко падать,
Или взлетать до нужной высоты.
Отдам себя за искренность руки,
За красоту разнеженного жеста.
Так многое – лишь проба для строки
Так многое - лишь для замеса теста.