Письмо, без права переписки.
В руках дышал живой, он верил, что живой, конверт-
Его с надеждой отправлял он в путь неблизкий,
Конверт - письмо, что он писал пятнадцать лет,
Пятнадцать лет без права переписки.
Конверт был прост, то был бумажный голубок,
Как мастерил, когда-то, для сынишки -
В том далеке - далёком, не предвещавшем срок,
Срок, одним шагом разделённый с ,,вышкой,,.
- Лети, ведь ты свободен, голубь почтовой.
И в строчках крылышки направь в дом дорогой.
Возьми остаток сил моих с собой,
Пусть знают, что пока ещё живой.
Лети, ведь ты свободен, нет тебе преград,
Тебе лишь ветер может стать конвоем.
А он помочь нам в этом будет рад,
Лети, с ним я договорился, будь спокоен.
И птица сорвалась с ладони будь-то впрямь ожив,
Рванулась в высь презрев ряды колючек,
Оставшихся стоять в недоуменье часовых,
Неся на крыльях на свободу нежность строчек.
И он запел - в нём пела жизнь,
Смеясь в лицо, тем кто не верил.
Конвой стреллял, а он кричал: Держись,
Браток держись, всё, что осталось, я тебе доверил.