О. Б.
Господь не спас... Не значит, что грешила,
а впрочем, что ж, мы все не без греха.
Жила, как смела. Тратила чернила.
Умела! Остальное – чепуха.
В каких – скажи! – начертано заветах,
что среди слепо-глухо-немоты
на сей земле греховней всех – поэты?
Они, как дети, святы и чисты.
Когда молитва к вороху бумажек,
с Голгофою рабочего стола,
не стоит ждать от Господа поблажек.
Не будет их. Она и не ждала.
Не потому ль так ясно осознала,
а светлый стих – руки прощальный взмах.
Лишь рифма безутешно горевала
ненайденная, в дальних закромах.
Заплакано святое воскресенье,
и никуда от скорби не уйти.
«Прощанье» так похоже на «прощенье»:
скажу «прощай», а кажется «прости!».