Месяц с каждым днём – всё уже.
Было сыро на дворе;
нынче – и теплей и суше.
Просыпался на заре;
а теперь – когда на синем
небе месяц, звёзды…
Я
и сегодня, рот разиня,
голову задрав, стоял
и глядел на небо: тонкий
месяц ярок был и бел…
Я б, наверное, запел,
да раздался одинокий,
звонкий, чистый голосок
птахи, и в траве глазок
звёздочкой блеснул…
Я понял:
и осёл при ней реветь
постеснялся б, если б петь
птаха стала…
Хоть на пони
Пушкин был похож, зато
как он пел!..
Прошло лет сто…
семьдесят с тех пор, как Смертью
взят, а мнится, что поёт,
что не умер, что на свете
существует: ест и пьёт,
радуется и тоскует,
с Чаадаевым толкует,
пишет, бродит с палкой, спит!..
. . . . . . . . . . . . . . . . .
Или не был он убит?!..
28 сентября 2007