"...что станет с поэтом бездомным,
и с вещами, которые спят, оттого,
что никто их не вспомнит?"
Ф.Г.Лорка
...посторонись!.. сентябрь летит, как бита... и с "полукона" выбита строка, и если хочешь знать, то "дольче вита" от сока подорожника горька... иду-иду, ведёт дорожка прямо, у лиц чужих - родные голоса, но если я скажу тебе: "Те амо", то сразу поменяю адреса: в посёлках, в городах, на всей планете - на твой фальстарт в "забеге двух сердец"... за стенкою поют нестройно дети: "В траве сидел" зелёненький кузнец... а ты молчишь - старательно - на идиш, пружиной сжав витки ушедших лет, но в крепкой связке -"любишь-ненавидишь" - нет лидера, банальный паритет... два кофе с коньяком, не нужен сахар... улыбки - мотыльками - на устах, ты не поймёшь моих нелепых страхов?.. ну, расскажи тогда про "лепый" страх, про то, что одиночество - дрезина, а время рельсы в сторону тоски... метафора - замедленная мина, когда-нибудь - всё в клочья и куски... и сколько раз мы в этом веке новом не встретимся в рифмованной тиши?.. прижмусь - к щеке небритой - бедным словом, сироткою, Козеттой из глуши, где ветер бьёт оторванные ставни, а я, сломав гусиное перо, на "красное" стихи, как дура, ставлю... но выпадает - "чёрное" с "зеро"...