...Конец мой будет будничен и прост:
устав от бесконечных траекторий,
я вдруг помру, и местный крематорий
устроит мне мой личный холокост,
и я сгорю на медленном огне,
жизнь, как стихи, закончится на точке,
а пепел в целлофановом кулёчке
моим друзьям напомнит обо мне...
О Господи, откуда эта чушь?
Пришедшая тоскливым воскресеньем,
она дождём навеяна осенним,
предвестником грядущих зимних стуж.
Сижу я, от печали сам не свой,
чего уж, право, плакаться в жилетку?
Перо в руке, листок бумаги в клетку,
и можно жить, пока ещё живой.
А если вдруг сломается перо
и жизнь ударит больно по затылку -
откупорю шампанского бутылку
иль перечту "Женитьбу Фигаро"...