Какая блажь все это море, купаться, с хохотом тонуть
Так и не слышать, как в позоре, от этих мыслей, каплей в муть.
Так разбивать и нежно клеить, лепить, творить и создавать
И не фарфором это веет,а органической средой.
И как всегда словам лишь верить и не гоняться за толпой.
Быть сладким пахнущим дурманом, рассудку пенделя давать.
И тонизирующим обманом в ласку беглую нырять.
Все это быть могло и с нами, а так же все могло не быть.
Где край,торнадо иль цунами, как голубей их с рук кормить.
Холст создан, краски нежны, печаль ушла с последнего штриха.
И мастер сотканных иллюзий не уберег нас от греха.
2009.