Я сам определюсь, что нужно мне, что – нет.
Я сам в своей судьбе отметины зачищу.
Тебя, Творец, молю: пускай не будет свет.
Пока не кончен бег, не побелеет вишня.
Не зря я эту плоть от плоти отрывал
Вытягивая крик и лапу из капкана.
Малиновым теплом окрашена трава
И вспышками зари прорезаны туманы.
Как много белизны упало на бока
И боли пролегли меж будущим и прошлым.
Пусть соком белены наполнится бокал,
Приму и в прах земли вобью свои подошвы.