Облака кинжалами острыми
В небе синего цвета.
Играет красками постными
Конец прошедшего лета.
Тяготы мелочью кажутся -
Оставлю заботы на миг.
Они потом покуражатся -
К проблемам я уж привык.
Солнцу лицо подставив,
Привет свой небу даря.
Крылья поэта расправив,
На миг в синеву воспаря.
Кто чувствовал что-то такое,
Наверно душа родная.
Поэт не знает покоя
Мыслями, словом играя.