Будильник мелодию привычную проиграет,
Я проиграю привычно битву за сон.
Бой окончен, но война продолжается.
Завтрак готовится, водичка вскипает,
Шкварчит на плите сковорода макарон.
Вот уже и пара сосисочек варится:
«Клинские «Венские»».
Тоска, ****ь, вселенская –
Летний сезон.
То ли время летит, то ли я разогнался.
Философия разночтится, значит, всё полный ****ёж.
Наверно, единственно верная мысль,
Пришедшая в голову пока я метался
В безумстве своём, а ты всё орёшь,
Что как я жить нельзя, что возвысил
Себя чрезмерно,
Но это в корне не верно.
Позже поймёшь.
Ладно, заебало, выметаюсь из дома,
Бегу сломя голову, спускаюсь в метро.
Ба, знакомые лица! знакомые все. До одного.
Как чудеса российского автопрома
Красивые и желанные… Так ещё под ребро
Пустота вдруг кольнула, видать от того,
Что пьяная канитель
В течение стольких недель
И я, как под мусор ведро.
День вчерашний был точно таким,
Каким будет сегодняшний день:
Завтрак без ужина, скудный обед,
Пока с катушек с кентом не слетим.
Семь дней в неделю сплошь поебень.
Работай, не работай, а звона монет
Не слышно в карманах,
Хотя иначе всё в планах,
И добивает мигрень.
Такой ход вещей прекратится не скоро.
Вот вечер приблизился новый, и пиво
Пролетариатом весьма раскупается дружно,
Но кассир передо мной подобна забору,
Аргументируя, что рожа моя выглядит криво.
А мне ведь сейчас всего-то и нужно:
Баночка «Невского» –
Блаженство вселенское –
И берег залива.
Но это всё мелочи, есть и покруче напасти:
Вопросы неприступные, как бастион.
Где всё то, что принадлежит мне по праву?
Где моя женщина, которая счастье?
Почему я для всех летящий с балкона гондон?
И что за мудак придумал эту забаву:
Загнав себя в клетку,
Жить хомячком за конфетку?..
Летний сезон…
июль – август 2010 г.