Пой гитара, режь гармошка,
Рви цветастые мехи.
Пусть ненастья чёрной кошкой
Убегают,
А стихи
Светом вспыхивают алым,
Синим, тёплым как янтарь.
Ну а я, пилот бывалый,
Птицам крикну: От винта!
И взовьюсь над перелеском,
Над остожьями полей,
Чтобы слышать крыльев всплески
Отгулявших журавлей,
Чтобы видеть даль без края,
Звёзды сёл и городов,
Чтобы чувствовать:
Играет
Застоявшаяся кровь.
Осень осенью, но много
Я ещё сказать готов.
И – да здравствует дорога!
С уважением.
Трунтов.