***

Говорят, одиночество лечит,
От сердечных соленых ран,
И застывшие ночью свечи
И утихнет в груди «барабан»

Только вот одиночество – скука
Надоедливый жизненный миг
Одиночество – это мука,
Одиночество – это крик.

Разорву я её оковы
Полечу как орел к небесам
Чтобы были моменты новы
Чтобы я предавался мечтам.

Одиночество – значит один.
И в аллеях, и парке, и дома
Даже тихо сидя средь рябин,
Ни кому, ни сказать, ни слова….

***************************

Все когда то писали, когда были моложе,
Кто-то все позабыл, кто-то больше не может,
Но поэт продолжает, продолжает писать
И не важно всех мненье, на него наплевать.

А поэту лишь двадцать, и вся жизнь в переди
Ты про возраст не слова, на стихи погляди!
Что писались и будут, потому что судьба
Есть листочек и ручка, и без них ни куда.

*********************
Стихи, которые писались в ненастную погоду
Когда гремели громы и лил дождь
И не хотелось вездесущему народу
По новому почувствовать ту дрожь

И лишь поэт, что не боится капель.
Идет по лужам босиком
А проходящий транспорт водой окатит
И будет он стоять с потухшим угольком

Напишет про него «небрежное вожденье»
И пусть окажется не прав
Скорей пришло бы потепленье
И лужи высохли с канав.

Идет промокший, как бродяга
И улыбается всему живому
Пусть так начнется его сага
Пусть не умеет по другому.