В предгорье Кавказа
давно устоялась
прозрачная, тихая осень.
Отчетливо дальних вершин
проступают косые штрихи.
Окликнешь ушедшее лето -
и гулкое эхо
твой голос разносит
по выцветшим склонам,
по руслу умолкшей реки.
В лесу облетевшем
просторно, прохладно и тихо ...
В раздумчивой грусти
прошел не одну я,
наверно, версту.
Боярышник выспел,
поспела давно облепиха,
а тёрен морозца заждался -
он вязнет во рту.
Тепло ускользает,
и листьев рассыпанных горстка,
как ласточек стайка,
взовьется на гаснущий свет,
летит торопливо
до синих вершин Пятигорска
и дальше, и дальше -
за летом растаявшим вслед ...