***

***


Ствол берёзы, как грязью запятнан,

и листва начинает редеть,

просыпаюсь и, словно пятнадцать,

а куда тридцать пять остальные мне деть?

Полежу, нет уж сил куралесить,

нет мне дела до жизни чужой,

вот бы окна слегка занавесить,

чтоб никто не нарушил покой.

Неспеша возьму Тютчева томик,

впереди много дел, а пока,

почитаю про ветхий, заброшенный домик,

и в отдушине тихо завоет тоска.

***