На горном утёсе, лишь ветру и мгле
Старик свою песню поёт,
О древнем проклятье, об этой скале,
О том, что скоро умрёт.
Когда-то был молод, и с лютней дружил.
Я музой печаль прогонял
Тем бедным крестьянам, с которыми жил –
И этим их век украшал.
На лютню мою хитрец-чародей
Заклятье поставил давно.
Кто в руки её возьмёт из людей,
Тому умереть не дано.
За годом одним пролетает другой –
Минули десятки лет.
Лишь я один остаюсь молодой,
Другого такого нет!
Кто людям подарит песню струны,
Тот вечно живёт молодым
Не зная морщин и седины,
Мне не бывать больным.
Бродил по дворцам и широким полям.
Ни деньгами был богат.
Играл ямщикам и королям,
И каждый трактирщик мой брат.
Своим мастерством всех людей превзойдя,
Что жили и будут жить,
Я с гордостью крикнул, в церковь войдя:
- Я Богом могу быть!
В тот миг прозвучал раскатистый гром,
Вся церковь затрепетала,
А лютня вспыхнула ярким огнём
И вместе с огнём пропала.
В смятении я. Окружённый толпой
Услышал пронзительный крик:
- Смотрите! Смотрите! Он был молодой,
И тут же стоит старик!
На горном утёсе, лишь ветру и мгле
Старик свою песню поёт,
О древнем проклятье. И этой скале,
Свой скоро подарит полёт!