Эти стихи я посвящаю своей бабушке по отцу и моему дяде Вите, который служил в Морской пехоте и погиб 8 мая 1945 года в Чехословакии при прорыве немецкого танкового корпуса в сторону союзников. Пережив гибель единственного сына, бабушка в сорок пять лет родила моего отца, но по первенцу - Вите плакала до смерти. На могилу к сыну ее так и не пустили…
Блокада. Осень. Сорок первый год.
И Ленинград не взятая твердыня.
Тебя ни страх, ни голод не берет,
Но каждый миг ты думаешь о сыне.
Да коммунистка, но иконы лик
Ты прячешь под подушкой от парткома.
Ты на работе ярый большевик,
Но мамы нет нежней, когда ты дома.
Лютует враг, и что там впереди...
А сын в Ораниенбауме так близко.
Ты как святыню прячешь на груди
Короткую от мальчика записку.
Мол – все в порядке, я одет тепло,
фашисту не увидеть Ленинграда.
И мне, наверно, очень повезло,
Раз есть возможность поквитаться с гадом.
Летят снаряды в Невский пятачок.
Так распахали – места нет живого.
А ты все плачешь – Где ты, мой сынок,
Ты выживи, я жду тебя любого! -
Приходит сорок третий – Сталинград.
И клещи сжали Паулюса глотку.
А сын в письме тебе не смог соврать
- Ты знаешь, мама, я теперь пью водку
Погибло столько наших моряков…
Мой друг погиб, и грусть одолевает,
И все ж мы уничтожили врагов,
А нынче пью и наших поминаю –
Сорок четвертый - Кенигсберг в огне,
И группу «север» окружили ловко
- Я так скучаю, мама, по тебе
Пишу, пока спокойна обстановка…-
И вот победа – слезы на глазах,
А ты стояла, верить не желая...
И похоронка мятая в руках
- Ваш сын погиб в бою восьмого мая.-
Картинка из инета.