С превыспренних спускаясь к преисподним,
На юг и запад, север и восток
Усталым странником бредет по полю
Прохладный, чуть заметный ветерок.
Кочевников небесных он качает,
Дает чудные формы облакам,
Его – так нежно! – ветром величают,
Не ветер он – он ветр, он ураган.
На землю он обрушивает небо,
Взметая травы, листья, пыль, пески,
Беснуется в огне слепого гнева,
Вминая в землю слабые ростки.
По нивам рыща, ищет новой жертвы,
Хотя ему неважно, что пожрать:
Что стонет дуб, что вязы клонят ветви –
Не станет в вихре воли разбирать.
И будут гнить оборванные листья
Под гнетом пыли, праха и земли.
А он куда-то дальше устремится –
Незрим, непознан, непреодолим...