Просто лето такое нынче. Слишком жаркое, яркое, без границ. Будто выложенное руками несчастливых девочек из больниц. И его качает от плюса в минус, от восторга до плача. К примеру, вот, я вчера казалась себе счастливой, а сегодня грусть не убрать с ресниц.
Потому что я не еду на дачу,
Потому что некто любит другую,
Потому что небо ничуть не ярче,
Чем асфальт. Как будто его рисует
Бесконечно уставший недохудожник,
Невозможно старой, густой гуашью.
Он уже давно упустил возможность
Написать акварелью свои пейзажи,
Написать портреты любимых маслом,
Написать поэму, роман и просто
Написать о чем-нибудь самом важном,
Чтобы кто-то понял его. Он взрослый
И поэтому будет молчать и плакать,
Отвернувшись к стене по ночам. А впрочем,
Он к тому же мужчина, и это значит
Плакать будет наверное все же позже,
И скорее всего, не он, а мама,
У нее есть гордость червовой масти,
Но она уже тоже почти устала
Его тусклое небо собою красить.
В общем, грустно. Но я не совсем об этом.Я о глупой серости за окном, о далекой даче, о близком небе, и о том, что некто любит её.А хотя...Не важно кого он любит, если только любит.Быть может, он, нарисует радугу где-то рядом и асфальт раскрасит цветным дождем.