Писать стихи, увы, мне стало ни к чему:
Вязанье, телефильм, журнал, печенье к чаю...
Замкнулась на себя, старею и скучаю
В уютном, но таком покинутом дому.
Светает все поздней, - проснуться тяжело.
Редактору звонить, - как мало в этом смысла!
В осенних небесах так холодно и чисто,
На вымерших полях - просторно и светло.
Простите мне, ветра, знакомые на вкус,
И палые листы, прихваченные тленьем...
...Еще одну судьбу калечить вдохновеньем
Торопится синклит неугомонных муз.
И, чувствуя спиной прохладу бытия,
Слежу полет сестер в пространстве птичьей стаи.
Звонок... Входная дверь... Нагая и святая
На лестнице стоит наперсница моя!
Она глядит мне в мозг и в душу без труда
И входит, словно тень томительная детства,
И снова я пишу! И никуда не деться,
Поскольку Божий дар дается навсегда!..