Она простужена до озноба,
Прошита холодом изнутри.
Ты заговаривать с ней не пробуй,
В глаза стеклянные не смотри.
Она смеется нелепым шуткам,
В ней дремлет ярость и мощь стихий.
Она в неделю пять дней в маршрутках
Читает людям твои стихи.
Ее считают чудной и странной,
Немного скромной, чуть-чуть дрянной.
Ей снятся ночью чужие страны
И дом, оставшийся за спиной.
Не подходи к ней, не выйдет дружбы,
Когда ей были близки друзья?
Ей лишь отчаянно было нужно
Тебе поверить. Да, видно, зря.
Не думай, нет в ней ни капли злобы,
А то, что плачет - ее вина.
Она простужена до озноба
И, может, чуточку влюблена.