Пожухлым листом отлетел календарный листок,
И он не последний ещё, слава Богу.
Та пыль, что стирают с гранита подошвы сапог,
Мою, лишь мою выстилает дорогу.
И эта дорога: то скачет она вверх, то вниз,
То влево она повернёт или вправо,
Заманит меня в лабиринт иль на узкий карниз,
К источнику выйдет с водою-отравой.
А я изнемог, обессилел, и жажду воды,
Сухими губами приникнул прохладе:
Душа отлетает из мира, что даден,
Как миг испытанья, поутру курящийся дым.
И мчится, пространство и время не меря,
В бессмертие веря своё и не веря.
1996 г.