Уходит день.
И мы – по хрупким черепицам,
На летнем солнце подкопчённым докрасна,
Вдоль птиц из жести, зашампуренных на спицы,
И птиц воркующих.
Нам будет – не до сна…
Всё видно, сверху.
Нет ни страхов, ни сомнений.
Минуты эти и мгновенья – так скупы…
Ведь без тебя – за мной унынье бродит тенью,
Крошусь и трескаюсь я, с хрустом скорлупы…
Мне так легко с тобой.
Тебе со мной – непросто.
Но каждый Так лелеет память жадных встреч…
Коснётся взгляд мой забурьяненных погостов –
К себе притянешь и стараешься отвлечь,
Чернильно-звёздный плащ накинешь мне на плечи,
Замрём под звуки вдохновившихся цикад,
И ты шепнёшь мне тихо: «Время всё излечит
И всё по полочкам разложит, в аккурат…»
Ты вправду веришь в то, что Время – врач и профи? –
Мошенник вечности, проныра – шарлатан,
Его никто не видел в фас и даже в профиль,
А он – заочно расчленяет, по винтам,
Дотошно вывернет всю душу, наизнанку,
Истопчет всласть надменным грузом каблуков,
Приносит запахи тоскливой валерьянки
И скорбной тины сухопутных сундуков,
Он нагло требует немыслимые дани,
Былых мостов – на облаках густая гарь,
Тасует даты неизбежных расставаний
Оборвыш жалкий, предсказатель – календарь…
Сезон хронических дождей пусть свергнет лето,
Пусть воет ветер в водостоке, хрипло-злой…
Мне б – лишь с тобой, на этом краешке планеты,
Что с гулом вертится раскрашенной юлой…
Не нужно тяжких слов. В молчании услышим,
Как косит месяц травы, вяжет их в снопа…
Под, напрочь съехавшей, моей полночной крышей
Блестит соломка – дар сусального серпа.