Воронёнок ручной уже третьи сутки
не кричит во дворе. И пусты провода.
Так бывает в судьбе, что хотел на минутку,
а пернатой душой улетел навсегда.
Я напрасно зову, чуть ворону завидев,
в ней надеясь его одного разглядеть.
Ничего, ничего, ничего не поделать,
там где Смерть побывала. На то она - Смерть:
разрывать притяженья живого с живущим,
чтобы снова когда-нибудь соединять.
Улетел воронёнок в нетленные кущи.
Улетел. Я туда не умею летать...