Мой народ, что гордо русскими зовётся,
Часто падал он, но было – и взлетал,
Не поймешь его – то ль плачет, то ль смеётся?
Мой народ, который Бога растоптал.
Мой народ, что так легко рождал поэтов,
Мудрецов, которых напрочь не ценил,
Он как чукча в чуме, вечно ждет рассвета,
И не видит, что давно он наступил.
Мой народ не больно ждет всемирной славы,
Так чудит порой, что тошно и чертям,
Не цепляется за жезл большой державы
И проблемы создает всю жизнь властям.
Иногда он всё же тоже хочет кушать,
И зарплату получать хоть иногда,
И не весь еще причислен к мертвым душам,
Не дождетесь, дорогие господа!
Мой народ по разным странам спит в могилах,
Взбаламучен злою силой и распят,
Но хранит еще истоки прежней силы
И к молитве возвращается опять.
К силе Божьей, что всегда его спасала –
С Куликова поля и Бородина,
И какое б лихо доля не послала,
Мой народ для силы дьявольской - стена.
--------------
Один из первых наивных стихов, 2000-го года. Но почему-то захотелось его опубликовать. Впервые. Не судите строго, дорогие!