Я, - поэт?
А, ты - нет?
Писать хочешь?
Возьми и пиши:
Ручка, карандаш,
Уголёк или просто,
Крик из твоей души.
На чём? Так это проще:
Белой бумаги берёшь аршин.
Не надо вкладывать в это гроши,
Иль золотых монет - полный кувшин.
Нет бумаги? Так вокруг ушей выше крыши,
Говори, не молчи. Красноречием верши вирши.
Ну, а если слов сникли мысли,пергамента сдох цвет,
Неужели в пещерах, выше написанного, уже и места нет?
Берёшь кувалду. зубило, всё, что есть, и прочие всякие вещи,
И, до пота костей, до мозгов взвеси, вышибай души своей песню,
Глотая пыль клином выбитых слов,запивая её потом пиитных трудов!
И, вот тогда, среди ночи проснувшись от огня пожирающих рук мозолей,
Ты поймёшь, что поэтов муки - не кувалды вес, а это Музы великая Песнь!
5.03.10 г.