Поэт – один в холодный поздний вечер.
Тревожит память, - видно, не к добру.
Небрежно шуба брошена на плечи, -
И волосы седые на ветру.
Пришла пора осеннего ненастья, -
И горькой правды сердцу не избыть:
Любовь – беда, похожая на счастье,
Но ею душу можно отравить!
Безгрешных нет людей под небесами, -
Вот так и он однажды согрешил,
Когда назвал всех женщин божествами
И перед ними голову склонил.
Упрек молвы оставив без ответа,
Он выбрал наихудшую из доль…
Любовь была надеждой для поэта,
А принесла страдание и боль.
Нелепой жизни сломана пружина
Под бременем бушующих страстей…
Ах, Леля, Леля, в этом ты безвинна,
А он – виновник участи твоей!
Стоит поэт, и все ему не мило, -
Осталось ждать лишь часа своего...
Пред ним – одна печальная могила,
А позади... уж больше ничего!