Мой каждый стих как крик души,
Чьё тело ставят на колени.
Он так пронзителен в тиши
И так угоден Мельпомене.
Зачем скажите, почему
Я с каждым днём к земле всё ниже,
И разделяю я тюрьму
С тем, кто родней и кто мне ближе.
За что, не знаю я, за что,
Все годы лучшие пропали?
И не осталось ничего,
Мои колени так устали.
Похоронила красоту
Я в четырёх стенах, витая; -
Не надо мне за доброту
Несуществующего рая.
Мой каждый стих летит стрелой:
Кого-то ранит, иль спасает.
В ком крик души такой больной
Стихом в ночи не улетает.