Мне не страшно.
Меня предавали.
Я привыкла.
Я бросилась вон.
В полумраке гнетущей печали,
Что – как бабка – глядит из окон.
Был повеса – до страсти влюбленный.
Не один.
Не ответила.
Плюс.
Он ушел от меня, обделенный.
Он не рад.
Чем, признаюсь, горжусь.
А подруги завистливым стоном
Утопали в крепленом вине.
Я все больше шептала иконам –
Не о принце на белом коне.
Никогда ни о чем не просила.
Разве что, если очень … То – да!
Я любима. И в этом есть сила.
Я люблю.
Я любила всегда.