Настроение держать на восьмом этаже.
Бумбокс
Московские лица теряем
В пустых остановках пути.
Пытаясь померить ад раем,
Находим пустые кусты.
Эдемские дни проклинаем.
Нам кто-то поет про свой грех.
Но то, что не ценим, - спасаем.
Ведь мы, как обычно, из тех.
Взлетают во тьме самолеты.
На завтрак приходит весна.
Мне знать бы ответы на «кто ты?»,
Воспрянуть от душного сна.
Но я составляю мечтами
Свой танец и свой парапет.
Аккорды смыкаю рывками,
И шепчет наш Бог мне ответ.
Найдешь между строк кусок хлеба.
Смешаешься с розой ветров.
Тебе остается лишь небо
И песня без ритма и слов.