Ты вынул руку. Холод. Шмайсер. Смерть.
Война продолжит ада круговерть
И руку закусив до боли, ты
Листку бумаги передашь свои мечты
О том, как долог будет счастья час
Когда Победа всех обнимет нас
Когда война уйдет, свой холод унесет.
Путь будет трудным...Это - сорок первый год