Выпросила лето себе. Светлое, лучшее
Мальчика рядом, вино на столе.
И если ты звонишь ему по-прежнему
Гудки и истерики слушаешь -
Надеюсь, не обо мне.
Он-то оставил меня ещё в сентябре.
Зато не одну, а в тёплой компании
Бесчисленных сигарет.
Что же, спасибо за понимание.
За то, чего больше нет.
Ну а стихи - зачем? С августа - не пишу.
Хожу по паркам, кутаюсь в плащ, дрожу.
Бывает, монету нищему положу.
Не доверяя ни людям, ни чудесам.
И если всё тебе расскажу -
Ты не поверишь сам.