Я бесталанно провожаю Время,
Отпущенное мне Творцом веков.
Мои таланты стали будто бремя:
Использовать их просто не готов.
Боюсь презрения, всеобщих поношений.
Мне все мерещится бездарность между строк.
И, наблюдая за другими, вижу гений...
Но что же я? Я - узок, неглубок.
В моих виршах все просто, однобоко,
Нет вязи и игры чудной в словах.
Поэты! Те взвиваются высоко,
А мне достался лишь забвенья прах.
Я знаю, что во мне заложен Богом
Безудержный, живой потенциал.
Но страх и лень легли перед порогом
И где тот день, в который я б восстал?
Вот так мы губим собственное счастье,
Впуская в сердце липкий, мерзкий страх,
Лелея мысль о славном одночасьи
Об имени своем в чужих устах
Пустых мечтаний пленник беззаботный
Окажется раздавленным судьбой.
И при кончине, делу непригодный,
Устроит монолог с самим собой...
...И будет проклинать и лень, и слабость.
И черта лысого, наверно, помянет.
Но Время! Вот безжалостная штука:
Потраченные годы не вернет.