Напрасно ожидала я звонка,
Причины находила вновь и вновь.
Надежда угасает, стынет кровь,
Мелеет вдохновенье, как река.
Теперь я рву общение сама:
Бессмысленно и дальше приставать,
Искать слова, предлоги создавать.
Я не звоню и не пишу письма.
Мне станет ясно, кто ты для меня,
Когда исчезнет выгода и боль,
Когда стихи, зажженные тобой,
Уйдут со светом на исходе дня.
Не важно хороши они, плохи:
Ты - дар от Бога мне, а не стихи.