и мир не наш, и мы все - не его,
и тяжесть мыслей вовсе не заслуга.
все молятся извечно на того,
кто не привык работать как прислуга...
он мелочен и слаб. и было так - всегда.
и я смеялся над его дарами.
когда он был таким как я?! когда?!
да был ли он вообще когда-то с нами?!
как низок и презрен он... он, творец!..
что хуже всех относится к творенью...
он говорит что нам он - как отец.
но он - бессмертен! мы же - дети тленья!
и мир не наш. и мы все - не его...
и признак с признаком не сходится порою.
а я все жду. кого мой друг? того,
кто скажет мне, а я мир тьмой укрою...
и будет ночь повсюду, боль и страх,
а люди наслаждаться этим будут.
а после - я рассыплюсь в тлен и прах,
и все вокруг про мир сей позабудут...
и будет нашим мир, и мы все - лишь его,
и тяжесть мыслей будет нам заслугой...
а бог склонившись предо мной прислугой,
откроет двери в рай - не для него...